Les gens mentent, se mangent le crâne.

la publicité, la promotion, les tendances, rendent difficile l'appréhension des objets et, surtout, l'attribution à ceux-ci d'une qualité inhérente. J'arrive à ce stade de la vie où le relativisme extrême est plus confortable que la défense de ce que j'aime. Pourquoi défendre ses amours et pourquoi aime-t-on des choses qui ne cessent de prouver leur inconstance et leur interchangeabilité. J'ai trop longtemps vécu à travers mes goûts, qui sont aussi ceux des autres. Ma valeur en tant que personne a trop longtemps dépendu de la reconnaissance  attribuée, par des instances extérieures, à mes consommations. Impossible pourtant de me défaire de ces jugements. Impossible d'exister sans (bons) goûts. Impossible, inconcevable ou juste trop difficile pour moi.

ça ne m'intéresse plus trop. J'ai envie de raconter celles de personnages inventés, mais j'y retrouve toujours des personnes réelles, et ces petits bouts de réalité me dérangent trop. C'est un peu comme quand je dessinais des visages au hasard et qu'à chaque fois, quelqu'un, derrière moi, me demandait qui ils étaient. C'est terrible de devoir décliner l'identité de trois traits qui viennent à peine de former une figure. Personne, je disais.